Er legt seine eine Hand auf ihre
Die Zeit Anuk, die Zeit. Sie kann Wunden nicht ganz heilen aber sie sorgt dafür das nur kleine Narben zurück bleiben.
Kaum hat er den Satz beendet wird sein Blick glasig, er sackt leicht auf seinem Stuhl zusammen. Seine Finger krampfen sich zusammen. Die eine Hand krallt sich förmlich um das buch, presst es an seine Brust. Kurzes stockendes Atmen, so unglaubtlich sinnlos. Nur für einen kurzen Moment dann ist alles wieder normal. Er artmet noch einemal tief ein.
Nein... ich habe mir dieses Leben nicht ausgesucht